Mírate, míranos. Sé que no es lo mismo de antes, sé que estás desgarrada, que en tu pecho hay una herida que hace tiempo que no se cierra, sé que hace mucho que no respiras aire puro, solo humo, humo, humo y más humo.
Sé que has vivido mucho, me asusta contar tus años. Sé que nunca descansaste, siempre estuviste ofreciendo lo mejor de tí, de tus bosques, de tus playas, del corazón ígneo que te reviste y te puebla, siempre estuviste entregándote a todos y cada uno de tus hijos, aun cuando no te devolvían el mismo cariño.
Sé que nunca fuiste la eterna promesa, ni el nuevo mundo, ni la aventura, ni la emoción. Sí, es cierto, fuiste pionera en casi todo, ¿pero realmente mereció la pena?
Mira tu historia y todas las lacras que arrastras, aunque no fueran culpa tuya.
Súbase encima de un hoja diminuta,
póngala bajo sus ligeros pies,
trepe hasta lo alto de un trébol,
contenga la respiración,
un poco más aún;
déjese caer, cortando el aire con la hoja,
planeando sobre la gravilla
y la corteza del jardín,
aspire el aire tibiamente gélido,
hasta que note un hormigueo en sus pulmones,
ese hormigueo se llama Limpausa,
por lo menos aquí, en mi mundo.
Divise alguna hormiga,
dígale "Adiós" con la mano,
y mire al horizonte,
a ese superlativo horizonte,
que amanece tan temprano y tan húmedo y tan fresco,
pero que no es más que sublime poesía.
Y entonces, y sólo entonces,
anímese a cantar algo aporético
apologizando el apocalíptico apodo
de Apolonio.
Apogeo revestido de guirnaldas. Carmesíes.
hágase primero pequeño, ya hablaremos después de ...
Gracias pero no.
Creo que se muy bien quién quiero ser, y en qué clase de hombre me quiero convertir. No necesito de vuestros modelos, de lo que llamaís vida cotidiana o tiempos modernos y que plasmaís en series televisivas y películas, porque claro, en los libros la gen
te pierde mucho tiempo y además, ya se sabe, una imagen vale más que mil palabras.
Creo que me siento perfectamente bien con mi cuerpo y que adoro mis imperfecciones, porque son las que me hacen y me dan personalidad, asique muchas gracias, pero no quiero vuestros moldes perfectos para fabricar belleza.
Definitivamente no me gusta la filosofía moderna, que salva a los árboles y mata a los niños (interrupción dicen ellos), esa misma filosofía que embotella la felicidad con 40º y una nota de consumo responsable.
Creo que por favor, perdón y gracias, son realmente las palábras mágicas y que cambiarán el mundo.
No me gusta la filosofía moderna del compromiso con fecha de caducidad y del amor en contrato, de lo socialmente establecido y lo políticamente correcto, de los daños colaterales, del número de identificación y de que las personas sean o clientes o compradores en potencia.
Creo que la música es algo más que MTV, que el cine es algo más que Hollywood, que la comida es algo más que una necesidad natural y que las conversaciones son cara a cara y que tras una pantalla sólo hay ficción.
No me gusta que la belleza se mida entorno a 90-60-90, y que la sonrisa no pueda ser inocente. Tampoco creo en la hipocresía del diálogo como primera opción y un ejército por si falla la primera opción.
También creo que somos más que el bípedo implume, o el animal racional, o el homo sapiens, o el conjunto de células organizadas complejamente; que somos diferentes entre nosotros, sí, ¿y qué hay de malo en eso?, nuestro diseñador no ahorró en originalidad, gracias a Dios.
Gracias pero yo la copa no la lavo por fuera, la lavo por dentro. Y la lavo, no creo en un mundo de usar y tirar, de que el tiempo se compre con dinero, de horas extra, de turno preferente y de horario de citación. Rechazo toda clase de violencia, y sí hermanos sí, es o TODO o NADA.
Gracias pero creo que yo solo me las puedo apañar para ser una buena persona, y no necesito moralistas, ni éticas baratas de moda, ni de pedanterías, ni de aparentar, ni de mejorar la imagen personal, ni de tendencias, ni de allí donde fueres haz lo que vieres, ni de la vida son dos días.
Yo soy más de la originalidad de cada uno, de la libertad, de la responsabilidad, del altruismo, de la radicalidad y la coherencia, de que tu felicidad resida en la felicidad del otro. Yo soy más de disfrutar de la vida, que de ir tirando, soy más de ver la belleza en la naturaleza y no en las materias primas. Y a pesar de lo que digaís, el mundo es un lugar bello y hermoso que merece la pena construir y mejorar, porque si en algo estamos de acuerdo es en que la esperanza es lo último que se pierde.
- hay gente que se empeña en llamarlo cotidianidad
- ¿coti... qué?
- cotidianidad - repitió desanimado Meroveo, mientras aspiraba el humo dulzón de su cigarrillo.
- ¡qué cosas tiene la gente! - dijo automáticamente Tábata, que siempre acostumbraba a ser muy expresiva.
- es por eso que no debemos caer el la cotidianidad porque el individuo alienable y enajenable nunca debe tener esa sensación pseudoreconfortante de un hogar cuasiplacebo...
- mmm...
- ... ya te lo explicaré más adelante... en el que se sienta reconfortado y de esa manera denigrado a una oclusión dialéctica... - prosiguió Meroveo, como recitando a un gran Séneca o a un gran Vian.
Mientras Tábata se asombraba ante la disertación de Meroveo, un disco del Duque rodaba a 33⅓ revoluciones por minuto, dando mucho más sentido a las copias de Delaunay, Campendonk y Klee que había repartidas por la estancia, mientas el olor mentolado del cigarro de Meroveo se mezclaba con el Pisco y el ajenjo del Hada Verde que bebían todos ellos, tanto Meroveo, como Tábata, como Luján y Girnalda (dueños del piso) y Ernesto y su prima Fierce.
Todos ellos eran soñadores trasnochados de sentido, buscadores de aquello y de esto, pintores y escritores y calculistas y bailarines y bambalines y fierecillas inconformistas ebrias de universalidad; queriendo ser, al fin y al cabo, originales, distintos, ellos, esenciales (de esencia, de alma, de almax y de fragile glass), fondements de la culture, de nouveaux y, por qué no, botschafter der hoffnung.
Y en medio de esta ausente pero hiperrealista situación, realista pero hiperausente situación, ausente pero hipersituación realista a la vez que hipersituación ausente de realismo; en medio de, a pesar de y por encima de se hallaba la tan rechazada y marginada cotidianidad.
Bla, bla, bla, blah, blah, bleah, bleha, bleba, belba, helba, heabl, bleab, label, ble-ha, babel...
perfecta imperfección
Después de todo, al fin y al cabo, y como dice mi siempre fiel compañero de fatigas Groochie-Scroochie: "hantes de poder hescribir nada, hay que holerlo, sí sí, holerlo con la nariz, como hacen todos los helefantes cuando uno les ofrece cacahuetes con la mano"
¿Holer?, no será más bien oler, además cómo vas a oler algo antes de escribirlo, como mucho podrás verlo, pero olerlo, en fin creo que esto tiene más que ver con la mochila de viajes del viejo Groochie que con ningún tipo de sentencia o jaculatoria para el futuro.
El viejo Groochie siempre llevaba consigo una de esas mochilas desvaidas, de las que si comienzas a estirar de una de sus múltiples hebras, puedes quedarte con los restos de la mochila en las manos, porque al mínimo tirón toda la mochila se deshace en tus manos, como la literatura, como el pasado, como los recuerdos, como el arte.
Porque si estiras del hilo adecuado puedes deshacer siglos y siglos de dedicación, si en vez de escribir, hescribo, puedo deshacer la literatura, y si en vez de cerrar los ojos y verme, cierro los ojos y oigo un suave jazz e imagino y dibujo colores, entonces deshago el recuerdo, porque no soy yo el protagonista de mis visiones.
Por eso estoy convencido de que como decía el viejo Groochie-Scroochie, mi fiel compañero de fatigas (¿de fatigas?), necesito holer lo que voy a escribir, antes de hescribirlo, dejar que recorra todo mi cuerpo, que forme parte de mi presente y de mi pasado, si yo le dejo, y dejar que erosione cada recoveco de mi, y morir en cada palabra y desangrarme en cada escupitajo de tinta negra, porque al fin y al cabo eso es todo, tinta negra que se estira y baila, y se retuerce en pequeñas cascadas y tirabuzones de tinta negra sobre el papel, o peor aun, sobre un píxel (sí, de fatigas).
fraguando las bases de un gran edificio, edifico fraguas a base de grandes... ¡sueños!
PD: Sí, me he leído Rayuela y me encanta Cortázar.
PD2: No, no pretendo ser original ni tampoco horiginal.
PD3: Me he comprado una cámara de fotos, de esta foto en adelante todas serán mías.
PD4: Sí, me encantan las postdatas.
